Babas Verdes

Dos peruanas y un colombiano viajan a Ámsterdam en marzo. Luego de que una aerolínea catalana les desee un buen vueling y mande una maleta al Charles de Gaulle de Paris (y de paso, la sonrisa de la dueña al carajo), los tres muchachos caminan con la boca abierta pero sin hablar por el titánico aeropuerto Shiphol. “Que tenga un buen vueling”, repite una de ellos como si se tratase de un mantra. Los otros dos buscan un tranvía que los transporte al idílico paisaje que todo buen viajero anhela al llegar a tierras desconocidas: el hotel.Ya descansados, y con 10 kilos de ropa encima, tres exploradores sudamericanos salen a conocer la ciudad más civilizada del mundo. Primer apunte en un diario de viaje: “Los mapas de Ámsterdam no sirven. La ciudad es circular y todas las calles parecen llamarse Absolutamenteperdido Straat.” No hay prisa, pero hace frío. Todos son altos y bilingües. Hay más bicicletas que personas. Hay más canales que en el cable. Segundo apunte en un diario de viaje: “¿Qué carajo hacemos otra vez en el Dam?”

Alguien sugiere dejarse de huevadas y entrar al coffee shop Basjoe. Adentro se está caliente y un aire dulce confirma lo que todos sospechaban: esta es la mejor ciudad del mundo. El dueño del local tiene dreads y se comporta como un chamán. Los tres forasteros piden Coca Cola y zijn, y taquicárdicos, se preguntan por qué sus países nunca serán como Holanda. El colombiano, con serena crueldad, finaliza: “Y eso que eran vikingos”. Nadie vuelve a hablar. Luego de unos 40 minutos, alguien rompe el silencio: “Please, man, coke”. “You mean, Coca Cola”, dice Chaman Rasta con cachita. Tenían su chispa los vikingos.

Rembrandt, Van Gogh y Vermeer también tenían lo suyo. 25 eurazos y un viaje perfecto por la historia del arte (además de una extraordinaria muestra temporal de Caravaggio y Rembrandt). Las peruanas y el colombiano se buscan con la mirada para acercarse y confirmar entre susurros la universalidad de una obra maestra: “Paja, ¿no?” Siempre es jodido hablar de arte.De vuelta a la calle, todo es canales, ciclistas que sacan la mano para doblar, tranvías que no contaminan, policías que no piden papeles, ancianos que se toman 20 minutos para explicarles que el café que buscan está exactamente detrás de ellos. Los tulipanes asomándose, el bar Kaos, el ajedrez, el barrio rojo, sus putas de vitrina con calefacción y condones del Estado y la misma pregunta de siempre: “¿Cómo coño hicieron?” Colombia y Perú, jodidamente jodidos, siguen flotando sobre el Oude Zijds Voorburgwal. Un canal, no se asusten.

Holanda es diques. Desde la humildad de vivir bajo el nivel del mar, los holandeses han tenido la determinación nacional de ganarle al océano. Eso cohesiona. O estamos juntos o la cagada Allá, en mi país, todo se hunde entre la desconfianza y el desprecio, “cholo de mierda”, “pituco conchatumadre”. Luego de diez días y a punto de aterrizar en el Pratt, alguien parece tener la respuesta ante tanto civismo: a un vikingo dale un porro y cómprale una bici con canastita y listo. Se admiten objeciones.